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quinta-feira, 13 de dezembro de 2012

remember who you are

O dia que eu nao perder a hora de dormir porque fiquei desenhando, o dia que eu nao for dormir com as maos manchadas, é porque morri. No dia que meus lençois nao estiverem manchados de tinta, e minhas pernas e braços rabiscados ao acaso, é porque morri, por dentro, morri para sempre, e se nao morri estou morrendo. Tem pouco tempo, e durou pouco tempo mas para mim foi como uma eternidade, eu morri. Morri e meu coração se tornou terra que nada brota. Areia, pedras, e sal. Nada vingava. Um dia brotou nas minhas maos, na ponta dos dedos, na superficie do papel. Descobri que embora o coração tivesse morto, eu vivia. E tudo começou a se transformar, de fora para dentro, aos pouco, a alegria era independente, e manchava tudo. Só durmo depois que minhas maos se transformam num borrao, de caneta, tinta, nanquim. Vou ate o banheiro, escovo os dentes, nao esfrego as maos, deixo a tinta ficar ali, pra me lembrar de quem eu sou, e porque eu estou aqui, olho minhas maos, e sei porque vim pra ca e por que tantas vezes que quase morri, nao morri. de fato. de óbito. Ninguem pode tirar isso de mim, nem a maior dor, nem o maior amor, nem a pior decepção. A arte é o que de fato importa. É pela arte que eu sigo. E quando acordo, e olho minhas maos manchadas, eu me lembro, quem de fato eu sou, e pelo o que eu vim.

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